Со смертью жизнь, стоят напротив,
Гримасы корча в нелюбовь….
А смерть, умылась сладким потом,
В предсмертных, изобилье голосов.
И,… вдруг потекли её рыданья,
Я не справляюсь!.., Боже мой!..,
О,… если б знала я заранее,…
Не бралась бы я махать косой.
Я не справляюсь, в нелюбовь играя,
…Жалко мне становится людей.
Ты жизнь,… – тебя я побеждаю,
Всё больше на весах моих долей.
А ты всё стонешь, року покоряясь,
Всё отступаешь, покоряясь злу.
Туманом чёрным покрываясь,
И как Матросов,– на себя, вину….
Досадно, больно,… и… неинтересно,
Работать с массою самоубийц,
От вас, покорных злу,… так тесно,
…К финишу,… Американский блиц.
как Матросов,... на себя, вину
© Copyright: Анатолий Кухаренко., 2004
Свидетельство о публикации №104050600950
Свидетельство о публикации №104050600950
Рецензии