Сон поэта

Мне снится, вызвали меня на скорый суд,
А судьи в масках и сурово речь ведут.
Но не хотят судить от своего лица,
И как спириты вызывают мертвеца.
Мне жутко, голос мой дрожит, и я молчу
И тихо, чтобы ободрить себя, шепчу :
"Я чист пред богом, я не вру."
И чуть от страха не умру.

Вы тени прошлого мне тычете в глаза -
Мол всё уж сказано, что надобно сказать.
Есенин, Пушкин, Маяковский, Мандельштам,
Я стать на плечи им хочу, но кто я сам ?
И сам я чувствую, как мерзок я и низок
Тем, что живу ещё, и мой конец не близок.
Но вы поверьте, я не вру,
Я тоже как-нибудь умру...

Они погибли все ещё во цвете лет,
А ты всё жив и пишешь, что ты за поэт.
Но мне сдаётся : цените их вы
Лишь за одно, что все они мертвы,
А были живы - эдесь же в этом зале
Другими мертвецами их стращали.
Но вы поверьте, я не вру,
И я когда-нибудь умру!

Будь они живы, я б тогда набрался сил
И я бы спорил, убеждал и говорил.
Ну а с тенями пререкаться я не смею
И я оправдываясь, каюсь, как умею :
Что вы меня подозреваете зазря
Что тыщу лет хочу прожить на свете я.
Не сомневайтесь, я не вру,
Я обязательно умру!