Своя Голгофа

Я вновь склоняюсь пред молчаньем под грузом сердца, что болит
И что-то тщится мне поведать о мыслях Той, что там молчит,
Где тонет в пламени заката ещё один ушедший день,
Что сделал жизнь чуть-чуть короче, а за спиной… мрачнее тень…
Я распинаем немотою под вой ликующей толпы,
Под градом брошенных каменьев, что из-за пазух… Вдоль тропы,
Которой, путь мой на Голгофу, лиц искажённых пестрота,
С печатью зависти и злобы: «За что его, так любит!.. Та...»
… Уже так было. Статься… будет. Мир не изменится легко.
У всех свой крест, своя Голгофа, а Бог… как прежде, высоко,
Свой путь осиливший когда-то и завещавший это нам…
И злых не стало в мире больше, но, как и прежде, по стопам
Идя Господним, мы рискуем непониманием людей,
Которых, просто стало больше, но тем заметнее, что злей
И что завистливее многих… А что толпа… Она молчит,
Не понимая… Нам же мнится, что это все, когда кричит
Всего один, бросая камни во всех, бредущих по тропе,
Несущих бережно Надежду, к своей сияющей Мечте…
… И нас возносят не на небо, к стопам Всеблагого Отца.
Возносит к тем, кого мы любим!.. И не тернового венца
Мы ждём в конце. Совсем другого… В союзе нежном, для сердец,
У Алтаря, где длань Господня возложит свадебный венец…