Опять охота

Не цепляют нынче
Красных тряпок к корду.
Нынче офлажкованным
Некуда бежать.

Прилепили красное
Серому на морду,
Вроде бы прицелились
Вроде бы стрелять.

Серый был и стайным,
Был и одиночкой.
Те же псы до рвоты
Лают тот же клич,

Только нету тайны,
Скрывшейся за строчкой,
Даже нету квоты
На отстрел и дичь.

Отдыхают умницы,
Практики «эзопа».
Забивает стрелки
«Красная стрела».

То ли лес на улицах,
То ли просто жопа …
У гражданской целки
Дырка заросла –

Нас не изолируют,
Мы уже в гипнозе,
Нас уже поймали,
Нас уже едят.

Пишешь декларацию,
Терпишь, если вздорно.
Те, кто упирается,
В гумусе торчат.

Просто, как прострация.
Стадно и покорно –
Быдло не бодается,
Волки не рычат.

Все пути-дороги,
Будто бы открытые.
Нет флажков с верёвками –
Носим на лице.

Отчего же ноги,
По пупок отбитые,
Стали вдруг неловкими?
Что у нас в конце?

Бумеры с бригадами,
Горсть копеек в шляпу,
Мама-демократия,
Папа-анархизм?

Или драка с гадами,
Тянущими лапу?
Или чудесатее,
То есть пофигизм?