Воздух

«Один из нас лишний,
И я выбираю...»
________________________________________
I.

я выбираю...
это ведь так просто,
много легче, чем быть,
когда сердце в такт,
а шаг прочь.

эта baby doll поет только блюз...

закрывает глаза,
пьет виски
маленькими глотками
(да, я научилась его пить)
коньяк нынче не в моде.

эта baby doll, конечно, пьяна... хотя...

жаль, так и не научилась
быть блондинкой.
ей бы шло,
но густовата кровь,
не разбавлять же водой.

эта baby doll выдыхает табачный дым...

осанку, детка, осанку!
кра-со-та-е-щ-е-спа-сет-мир!!!
жаль, конечно,
что ты этого не увидишь,
такие baby dolls не живут долго,

только пока звучит  их блюз...

II.

даже  куклы иногда молятся богу.
своему маленькому кукольному богу,
пахнущему нафталином, пылью,
и кружащим голову лаком,
ворчливому старику.
впрочем, разве, ваш большой бог
не похож на него, как две капли воды?
значит, ты знаешь, о чем я говорю.

я стою на крышке твоего старого пианино,
смотрю на висящую напротив картину –
мой желтый одуванчиковый рай, и молюсь.
молюсь, чтобы придя сюда однажды,
ты нашел в себе силы откинуть крышку,
и попробовав пальцами пару, тройку аккордов,
вдруг с ужасом для себя узнал мелодию...
эта baby doll пела единственный для тебя блюз.

но даже куклы иногда совершают самоубийства.

III.

Его черная крышка экстравагантна,
Как мои выходные туфли.
Шагай – не бойся.

Слишком мало пространства -
Пустая трата твоих нот
В обмен моих аллегорий.

Все, возможно, будет иначе.
А как же? В раю то из одуванчиков –
В другой жизни

Даже кукол можно любить,
Если блюз – воздух.