О кале и смысле жизни...

Птица летит своим гордым полётом.
Вдруг появился из задницы кал,
Что называем мы птичьим помётом,
И тут же вниз устремился, шакал.

Светлый комочек, вниз быстро летящий,
Скоро смертельно ударится, ах!
А человек, вниз по курсу стоящий,
Будет иметь птичий кал на плечах.

В чём смысл жизни таких "каскадёров"?
В том, чтоб, стремглав метров сто пролетев,
Просто разбиться при множестве взоров,
Даже подумать о том не успев?

Или же в том, чтоб наземные цели
Метко и подло собой поражать?
Помню, грачи надо мною летели -
Страшно об этом теперь вспоминать...

Кал к человеку примчался, как пуля,
И на плечо, несомненно, попал.
Если бы знала та гордая гуля,
Что этот памятник век тут стоял!

Прочие птички над ним пролетали
Очень большое количество раз,
Эту скульптуру сто раз обсирали -
Пушкин для них - как для нас унитаз!

Сотни какашек лежат на скульптуре.
Разве кто будет на птицу орать?
Что могут голуби смыслить в культуре?
Только одно - на неё им насрать.

Люди - как кал: и у нас есть задача -
Жизни своей оставлять в мире след.
Надо свой век отработать. Иначе,
Зря проживёшь столько жизненных лет.

Люди - как кал - ниоткуда рождаясь,
Быстро живут, чтоб в конце умереть,
А по пути, даром жить наслаждаясь,
Тщетно пытаются в корень смотреть.

Лучше быть калом орлиным хотя бы -
Жизнь будет лучше и дольше чуть-чуть,
Так как лететь будешь больше, но я бы
Лучше остался собой как-нибудь...