Ты произносишь последнее слово,
В каждой фразе моей,
Но говоришь "до свидания" первой -
Отталкиваясь от меня,
как от берега,
И начиная движение в тихой воде этих дней,
Яхтою белой.
Где яркие бензиновые пятна - рабочие, расплываются вдоль автобуса,
Где мотоциклисты выныривают из потока,
Как рыбы и глотают воздух на скорости,
И если и вправду берег качнулся,
Как в тот момент показалось,
То, наверное, успокоился уже,
И зря волновалась.
О эта чертова северная Венеция...
© Copyright: Raccon, 2004
Свидетельство о публикации №104050300102
Свидетельство о публикации №104050300102
Рецензии