Воятель никому не нужных строчек,
Бесчисленных слогов, предлогов, точек.

Поэт?! Бездарность каких жуть!
Я видел многих но не в этом суть...

Писатель без судьбы
И страшным прошлым!
Пера служитель без сумы,
Казавшийся всем - пошлым!

Он обречен на вечную печать:
Всю жизнь писать, писать, писать...

Но пишет он не для себя,
А для большой и искренней Любви!
Он написал уже так много для тебя,
Не видя точек в крайности Судьбы...

Так сжалься же
Над воспаленным разумом поэта!
Зачем слова те,
Что написал тебе про это?!

У этого писания один исход,
Поставит точку и покинет свой оплод,
Уйдет не видя, не прощаясь,
Как в бреду, всю жизнь скитаясь.

Но иногда: то приближаясь или отдаляясь,
Тебя захочет он увидеть в далеке,
И воспаленным разумом пером листа касаясь,
Сжимать он будет вечно сердце в кулаке!

Безумству храбрых посвящаю этот стих!
И только так Я написал бы лишь для них,
А также знаю я, что мудростью мой разум стих,
И написал я очень мало строчек для своих...