В ПУТИ

Вооружившись простецкою речью,
С флягой слёз на измятом ремне
Я иду по чужой стороне.
Фары встречных маршрутов картечью
В грудь лучами впиваются мне.

Я иду мимо лесоповалов,
Где прошли человеки войной,
Где мой голос не слышен живой
И не нужно моих здесь привалов
Никому, даже Лире самой.

Я иду мимо праздных и сытых
По их мнимо цветущим садам,
По скучнейшим и злачным местам,
Мимо в коконы душ их увитых,
По своим же сожжённым стихам.

Выхожу на огромное поле,
Без начала его и конца.
Слышу только призывы птенца
Сквозь ветров перегонных свистолье,
И ни матери нет, ни отца.

Возвращаться – плохая примета,
Да и лучше ли там, где нас нет?
Как же слаб в этой жизни поэт!
И не знаешь: спросить ли совета
Или прежде другим дать совет.

Слово стерпят, но стерпит ли Слово
Те, которым оно только звук,
Те, которым по нраву недуг
Неживое творить из живого
Всеуменьем податливых рук?

Слово знает, оно понимает
Всё, о чём я сейчас говорю
И в какие я дали смотрю.
Всё оно на себя примеряет,
Провожая меня к алтарю.

Только здесь, вне войны и тревоги,
На коленях пред взором родным
Я найду это слово иным,
Своё слово на жизни дороге,
Где так нужно ему быть живым.

Только здесь, окружённый собою,
Среди жаждущих правды, как я,
Мне даруется Муза моя
Всей любовью, которой я стою,
Ничего сверх того не суля.