* * *
Подметается рано улица.
Это время седьмых снов.
Скоро душам опять затоскуется
В мире стоптанных коблуков.
Скоро мокрые письма бросятся
В темень синих почтовых ящиков.
Скоро мир - как рояль - откроется,
Чтоб расстроиться вновь от игральщиков.
Я стою у окна открытого.
Суд вершу над невинным восходом.
Жалко всё ж петуха убитого,
Что из жажды бульонной родом...
Подметается рано улица...
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2004
Свидетельство о публикации №104043000201
Свидетельство о публикации №104043000201
Рецензии
