Она по-любому виновата во всем

Ты дома сидишь уже который день,
Ты медленно, но верно превращаешься в тень,
И ты хочешь сорваться и убежать за ней вслед,
Туда, где тьма постепенно превращается в свет,
Туда, где кончается мрак, и начинаются сны,
Туда, где реальность плавно перетекает в мечты,
Но это невозможно, и слезы капают на пол,
И уже на белые дорожки поделен черный стол.

И белая грязь, так похожая на соль,
Растворится в тебе и возымеет контроль,
И унесет туда, где нет ни боли, ни слез,
И ее тоже нет, и ненужных грез,
И нет ее запаха, и ее зеленых глаз;
Вот уже приближается долгожданный экстаз,
Но вопрос не возникает: «А что же потом?» -
Она по-любому виновата во всем.

Опять идет по кругу инсулиновый шприц,
Ты себе незнаком средь безглазых лиц.
Фраза сорвется с твоих потрескавшихся губ:
«Мне мало, слышишь? Еще один куб…»
И он доведет до отметки весь этот бред,
И ты снова там, где ее нет.

Ты вернулся сюда и стал опять одинок:
Только что твой друг залил больше, чем смог,
Но тебе все равно – ты пришел не за ним,
Ты забрал все, что нужно, и превратился в дым.
Но в минуты просветления мысль: «А что с ней?»
Пересиливает желание исколотых змей,
И в памяти всплывает список потерь…
Тебе больно – ты уходишь через открытую дверь,
И снова ныряешь в заветный баян,
Ты идешь туда, где играет орган,
Ты идешь на звуки все дальше и дальше,
Орган играет похоронный марш…

Как странно, но ты умер, не подумав о ней,
Она узнает о тебе лишь через несколько дней
И будет винить себя за то, что ушла,
Но это все увидит лишь твоя душа…
1999
NOT ALMOST DED. 2 DEE-GRISH