Играет нищий музыкант.
Футляр от скрипки на земле лежит.
Он раньше был большой талант.
Теперь рука его дрожит.
Когда-то, много лет назад.
Играл для важных он людей.
И бодрости имел заряд.
Надежд был полон и идей.
Сидит на площади, один.
Копейки жалкие считает.
Идет, хромая, в магазин.
На водку с колбасой хватает.
Напьется - вновь придет тоска.
И сердце, как в тисках, сожмет.
И будет мучаться, пока
Однажды ляжет и умрет.
Его на улице найдут.
И в морг ближайший отвезут.
Друзья, родные не придут.
Так и останется он тут.
И провожать в последний путь
Никто не станет старика.
Просто, схоронят где-нибудь.
И скажут:"Смерть была легка".
Надпись на камне так проста.
Нет там не имени, ни дат.
Гласит:"Душа его чиста
И он ни в чем не виноват"...
Нищий музыкант
© Copyright: Френсис, 2004
Свидетельство о публикации №104043001496
Свидетельство о публикации №104043001496
Рецензии