* * *
И как мы жили здесь, и как мы умирали –
Всё это не случайно и не вдруг.
Как мы любили здесь и как недосыпали,
Как всё делили: от горбушек до подруг…
Всё это мне рисует снова память,
Как тот простуженный художник площадной,
В картинах коего не хочется исправить
Ни линии, ни чёрточки одной.
И я благодарю свои морщины
За молчаливый прошлого прибой
Коленным преклонением мужчины,
Что ведом только женщине одной.
И не беда, что новое ненастье
С утра опять художнику грядёт.
Он всё равно рисует снова Счастье
И, может быть, поэтому живёт.
И как мы жили здесь...
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2004
Свидетельство о публикации №104043000114
Свидетельство о публикации №104043000114
Рецензии
