Пустяки

Я с детства любил потакать пустякам
И пальцами мять их пустячную прелесть
И волю давать моим детским стихам
(Когда, как прусак по лепным потолкам,
Пустяк припускает), еще не оперясь,
Погрязнуть в мете и пойти по рукам.

Как часто - что правильно, то и вернО;
Что видно глазами, то нервная жилка
Велит размолоть в... пустяки, в толокно!
И рифмой связав дверь, врата и окно,
Ты можешь по всем по трём справить поминки:
Трухой мёртвых строчек предстало зерно...

Зерно? Да, оно - что и сутью зовётся,
Ядром, квинтэссенцией и сердцевиной,
Тропинкой заветной пред путником вьётся,
Блестит днём звездою на доньях колодцев
И видно не больше чем наполовину,
Хотя не способно никак расколоться.

Так вот - о зерне я ни слухом, ни духом;
Была суетой лишь полна голова.
Стаей всей пустяки, словно чуя, что пруха,
Обживали сознанье, шептали на ухо
(Слова, слова, мой принц, слова!),
Что уж раз не понос, всё одно - золотуха.

Ах, как болен тогда пустяками я был!
Как все ниточки их вкруг меня увивались!
Они стих мой вели, я их нежно любил,
Я на зёрна и сути, по сути, забил,
Ариадниной нитью тогда мне казались
Пустяковы поводья, их плен был мне мил.

С тех пор не покинув привычную мель,
Стих-судно оброс тьмою рАкушек-строчек.
Так будет доколь? И пошло так откель?
Наверное, сыщется всё-таки щель -
В борту её крысы из трюма проточат
(Их звать пустяками)... Утопнуть - вот цель?