Бегство

Ветер как пену взбивает волосы. Его поток так силён, что тяжело дышать, а в ушах свистит…
Полосы на дороге мелькают, мелькают, мелькают… Кажется, что они бесконечны, как и сама дорога. Ей нет конца.
Красота пейзажей остаётся неоценённой, незамеченной, и создаётся впечатление, что это их оскорбляет. Они зовут, пытаются привлечь внимание, но тщетно… Человеку в машине до них нет никакого дела. Он ушёл в себя… глубоко в себя. Автоматически давит на педали, и стальной конь, подчиняясь ему беспрекословно, летит вдаль по ровной, бесконечной дороге.
Лес, лес, лес… дремучий, загадочный и дерзкий, манящий своей тайной, но отталкивающий своей же неразгаданностью. Лес зовущий в свои дебри, но оставшийся неуслышенным, постепенно редеет, а потом и вовсе сменяется полем… бесконечным и открытым, но не менее интересным, чем лес, не менее привлекательным и мнящим, но, как и он, оставшимся без внимания…
А полосы на дороге всё мелькают, мелькают, мелькают… И оторвавшись от них, можно было бы уже увидеть горы. Величественные и могучие горы, грозно нависающие над дорогой и громоздко возвышающиеся над всем остальным миром. Они напоминают мудрецов, уже веками сидящих на одном месте и знающих то, что для других недоступно…
А затем не менее таинственное и могучее море. То приводящее в ужас своей яростью стихии, то умиляющее своим спокойствием.  Море, хранящее тайны человечества с древнейших времён и знающее о нём больше, чем само человечество… море, которое могло бы излечить, помочь найти и понять себя человеку в машине… Но его  это не интересует. Он поглощен лишь собой. Для него существует лишь его боль, которая гложет изнутри, и которую, как он считает, ничто не может заглушить…
Он бежит… бежит от боли и не осознаёт, что его боль – это он… А УБЕЖАТЬ ОТ СЕБЯ НЕВОЗМОЖНО…