Ко дню рождения А. С. Пушкина

Кто заправляет этим чудом,
Которое зовут Дантес,
Стрелявший в Пушкина, покуда
Он в замке Ифском не исчез?..

Он был почти что честных правил.
Он лишь немножко смухлевал -
Когда стрелять себя заставил,
Но никого не убивал.

Поскольку Пушкин - миф народный,
Он жил всегда, он жил везде.
Он - сущность каждой подворотни.
Он - в каждой нашей бороде!

Он - в темном небе над Элладой,
В парижских темных погребках
Поет гусарские баллады
И саблю тискает в руках,

Грозя невидимым госконцам
И их бесплотным лошадям,
Не высекающим червонцы
На радость пожилым людЯм.

Товарищ Пушкин - гордость наша,
И всякий юный пионер
Перед курением анАши
Обязан брать с него пример.

Ведь это ж Пушкин научил нас
Из труб индейских выдувать
То жирный плюс, то чахлый минус,
А то - скрипучую кровать,

Где отдыхал цыган в ботинках
И ковырял себе в носу,
А по-над ним Великий Инка
Творил свиную колбасу

Из той свиньи, кем был наш герцог,
Когда долги не заплатил,
И старый Ричард Львино-сердце
Свой меч тогда в него всадил!

Но меч погнулся величаво,
Став горделивой кочергой
Для тех, кого минует слава
При битве с бабушкой Ягой...

Он - суть, причина всех явлений.
Он - шестикрылый серафим!
В России каждый третий - гений,
И каждый гений заменим!