Цифра проклятая. 20 плюс 8.
Слишком неточным казался прицел.
Время в рулоны скатали под осень.
Даже тот миг ускользнуть не успел.
Кончилось солнце, растаяли звезды,
В пропасть бездонную сыпались сны.
Все, что не рано, случается поздно.
Воздуха мало и гаснут огни.
Кто-то принес на тарелочке душу,
Гордо сказал: "Вот. Маяк для тебя."
Но не стремлюсь, к сожаленью, на сушу.
Я же морская. Мне чужда земля.
Я невидима. Я - пена на вОлнах,
Вечна, солена и щиплю глаза.
Слишком неточный прицел - это промах.
Пулю в висок... да обойма пуста.
Marina
© Copyright: Bona Fide, 2004
Свидетельство о публикации №104042700602
Свидетельство о публикации №104042700602
Рецензии