Про любовь

Что делать, когда безнадежно влюбляешься?
Все дают разные советы… Остыть… Забыть… Не думать…
А finn сказал: напиши об этом.
Тогда станет легче?
Да какой в этом смысл?
А в чем вообще смысл творчества?
Наверное, в самом творчестве. Оно ведь, вроде бы, самоценно.
Ну ладно, уговорил… Так и быть, напишу…
Напишу о том, какая я дура. Пусть все знают. Сколько раз говорила себе: не повторяй одну и ту же ошибку много раз! Не верь мужчинам! Никогда не влюбляйся!
Они без стыда и без раскаяния причиняют боль. Посмотрят. Улыбнутся. Разобьют сердце. На долгие годы.
И снятся тебе каждую ночь, такие красивые, дорогие и такие реальные! Кажется, сейчас протянешь руку и прикоснешься. А это - всего лишь мираж…
Осознаешь свое одиночество, хотя раньше никогда не осознавала. Всегда думала, что все они у твоих ног. Стоит лишь поманить пальцем и любой откликнется на зов и пойдет за тобой на край света, потому что  ты такая красивая!
Любой? Оказывается, совсем не любой. А если поразмыслить, то совсем никто не пойдет. На зов. На плач… На крик отчаяния…
Говорят, у него есть другая. Эк меня угораздило! Влюбиться в чужого мужчину…
Одной моей подруге подарили книгу "Самоучитель начинающей стервы". Я спросила: "А стерва - это кто?". "Это та, - ответила мне Наташка, - которая без зазрения совести уведет чужого мужика и будет с ним счастлива, несмотря ни на что".
А я не смогла бы увести чужого мужа. Значит, я не стерва. С одной стороны, это хорошо. Хорошо потому, что, наверное, у меня есть совесть. Но это одновременно и плохо. Плохо потому, что, видимо, я никогда так и не стану счастливой, не найду свою "половинку", буду жить, убеждая себя, что у меня все в порядке - работа, друзья, близкие… Но в глубине души медленно чахнуть от одиночества, зная, что ничего, ровно ничего в этой жизни не приобрела. Ведь нет главного. Нет его. И, значит, все остальное не имеет никакого смысла.
Вернее сказать, он-то есть. И я есть. Но каждый по отдельности. Потому что для него меня нет. Боже, как все это запутанно!
Мир устроен не совсем справедливо. Есть два человека. Но один не любит другого. А другой любит. И кто вообще эту любовь придумал? Кто сотворил величайшую в мире несправедливость? Кто-то счастлив в этом мире, а кто-то нет. Кто-то одинок, а у кого-то есть любимый человек, кто-то поет от радости, а кто-то плачет. И ходит каждый день по набережной, смотрит на воду, на деревья, на людей. Ищет ответный взгляд. Понимания. Сочувствия… И думает: "А зачем оно вообще нужно, это сочувствие, эта жалость? Ведь это не даст мне хотя бы капельку его любви".
Такая вот безысходность получается.
Люди взрослеют. Создают семьи. Иногда совсем не с теми, с кем нужно. Живут себе, медленно погрязая в болоте быта, и даже не знают, что совсем рядом с ними есть кто-то, кто сделал бы их жизнь счастливой, ничего не требуя взамен.
Такой вот скучный рассказ у меня получился. Не рассказ, а сплошные размышления. И кому это интересно? Никто и читать не будет.
А кто прочитает - тут же уснет. И приснится ему сон. Сон о любви, о счастье. Приснится человек, которого так долго пришлось ждать. А теперь он тут. Совсем рядом. Протянешь руку. Дотронешься.
Пусто.
апрель 2004