Гуляет мысль по строке и рвет бумажные наброски.
И, нагадавшись по руке, я разорвусь, как Маяковский.
А, ну и пусть! Прощай-ка, грусть! Не соизмерим мы потери.
И вроде бы я не стремлюсь к пока что приоткрытой двери.
А там – легко! И – хорошо! И утро беспокойней стало.
Зачем? Я не пойму. Я – шел. Теперь опять же все сначала.
Не увижу, не услышу, не собьюсь, не пожалею.
Закричу, берите выше, лучше нотам быть целее.
И, словно кровь, течет вода из свежевключенного крана.
И я старею, вновь и вновь, и умираю без обмана.
Вы спросите: зачем же так? Я на ошибки спишу споры.
Все – очевидно, все – пустяк, не спутать бы мажор с минором.
Но я не знаю, может быть, я перестану снова верить
В фраз унижающихся нить и в смерть поэта в “Англетере”.
Вы за простую правду вдруг заломите такую цену,
Что, ей-же Богу! Меньше мук. И больше денег, ближе к плену.
2.XII.98
Резервная
© Copyright: Verter, 2004
Свидетельство о публикации №104042700029
Свидетельство о публикации №104042700029
Рецензии