Вот оно время потомков...

Вот оно время потомков. В моде – слияние лун,
горные велосипеды,  и олимпийский июль,
стейки и мидии в супе, морепродуктов квашня,
наркобордель в Гваделупе и не пустая мошна.

И по теории чуда – устрицы с мамонта в рост,
с каждой – "дебильник", покуда не унесут на погост.
В каждом столетии нечто перерастает межу:
вечность грядет в человечность, а обретается – жуть!

А корифеи-поэты сверхиронично и зло
в годы циничного гетто точат своё ремесло.
Мы говорим без обиды, стейк подтекает в соку.
Впрочем, имеются виды слопать его под рагу.

Ханжества веки далече, в моде отпетая рать:
ноги забросив за плечи, шустро идёт воровать.
А не урвав ни на йоту, вырвет кому-нибудь глаз,
или, что проще, в охоту, сбросит с Земли как балласт.

Вычислит в миг, закопает и прикатает катком,
Впрочем, иной раз бывает счастье коньячным глотком.
Слушать чужую браваду мне по годам ни к чему,
Слышал судьбы канонаду, мерил беду наяву.

Но не писал ироничных устрично злых буффонад,
Мидии в супе? Отлично! Черные клоуны?? В ад!
Хватит нам ёрничать, братцы, – те, кто способен творить
– нам ли в шутах оставаться, нам ли баклушами быть?

Снился мне сон тривиальный, будто бы средь баррикад
я восстаю эпохально против земных буффонад,
против кичливого века, против резонного зла
в день, когда  рядом со мною встала поэтов родня!

И велеречие эха выскребло души до дыр, –
искренней строфикой века правды восстал
МОЙДОДЫР!

26 апреля 2004 г.