Раскинувши руки,
Над травою зеленой.
Бросает костяшки,
Путем ему лишь ведомым.
И видит миры он,
Чужие и бренные.
Идет за пороги,
Темные и Светлые.
И пишет, и пишет,
Про то, чем не дышит.
Друзей он порою,
Совсем, брат, не слышит.
Он дряхл стал, и стар.
Но много узнал.
Ту мудрость ему, говорят,
Бог сам ниспослал.
Но дряхлый тот пень,
Узник времен.
И бродит как тень,
Порою без лик и без имен.
Посвящается Шаману
© Copyright: Jin, 2004
Свидетельство о публикации №104042600517
Свидетельство о публикации №104042600517
Рецензии