Огонь

Все карты, известное дело, лгут –
Прочерчены по линейке,
Соблюден одномерный масштаб.
А город мой состоит
Из подворотен, подъездов, переходов –
Многомерный маршрут
От меня до того единственного окна,
Где об стекло желтой лампочкой
Колошматится сердце в такт.

(Господи, даже лирика, как застиранное белье...)

Знаешь, я всегда удивлялась,
Почему меня никогда
Не облаивают дворовые псы.
В лучшем случае, шевелят ушами
И тычутся холодным носом в ладонь...
Нет, не то чтобы чувствуют своего,
Скорей, признают равной.
Им неведомы карты,
Зато, как и я, знают, что рука,
Их рисовавшая, обязательно лжет,
Даже бросая тебе лучший кусок.

(Какое значение тут имеет мнимая мотивация?)

Вот и ты всегда боялся подойти в упор,
Раскрытой мне протянуть ладонь,
И даже сейчас чувствуешь,
Что сила на той стороне,
Что так спокойно собой прикрывает дуло.
И глядя тебе в глаза хочется одного –
В поле, чтоб теплым брюхом
Да в пыль земли…
И стекленела бы вера
В твое последнее тихо произнесенное «Амен»
Вместе с пустым зрачком.

(Впрочем, все это так не важно сейчас...)

Огонь!