Есенин, Маяковский и Фадеев,
Высоцкий уходили не жалея.
Раскаиваясь и опять пьянея,
Но больше всех мне жаль Хемингуэя.
Стыжусь несправедливости такой я,
Ведь даже «там» не обрели покоя,
Лишь слухи, кривотолки да молва,
Да никому не нужные слова.
Да, были грешны, но ведь и творили,
Писали, дрались, просто водку пили.
Но их слова останутся в веках.
Что толку в вечно трезвых дураках.
Ну почему так в жизни повелось?
Кто в изначалье создал эту злость?
Что, коль талант, то обречен на муки,
А после похоронных маршей звуки.
А может, прав был бородач Толстой,
Любивший босяком махать косой,
Искусство существует для искусства,
Быть может, в этом правда, — только грустно.
Бевременно, безвременно...
© Copyright: Гришка, 2004
Свидетельство о публикации №104042400928
Свидетельство о публикации №104042400928
Рецензии