Поэзия

Она во всём.
В прозе, которую мы читаем,
на переменках между уроками
Жизни.
В улыбках женщин…
В бликах на воздушных шарах,
Привязанных к тележкам морожениц.
В летних парках,
каруселях,
детских завитушках…
Бантиках, пижамах,
Вопросах, ответах:
«Ночью надо спать»,
Завтра будет вечер,
Скоро утро…»
В липких ресницах,
В тропинках, выложенных бетонными плитами,
Ведущих к школам,
Мерцающем, утреннем свете
Ночных ресторанов, аэропортов, бензозаправок…
В сапогах солдат,
Начищенных чёрной ваксой,
Стоящих у  табуреток,
В предутреннем свете,
Спящей казармы.
В архитектуре клубов,
в изгибах деревьев,
в аллеях,
пожелтевшей листве,
белом снеге,
в губах,
полуоткрытых, алых…
Девичьих коленках.
Она во всём.
В первой капели,
Стихах, Зиме,
Мусорных баках…

Мы же – слепые,
Думаем, что мир - это стол,
Телевизор, кресло,
Потребляем что-то,
Ездим на автомобилях,
Смотрим  рекламу…
И ничего не видим.
Ничего нам не нужно,
Ни травы зелёной,
Ни осеннего леса,
Ни ручья, ни поляны.
Уткнуться в экран монитора.
Смотреть, как бегают цифры.
Ничего не видеть.


 
                11. 2001