Пианино

Его звуки,
Его точёные ножки,
Его клавиши,
К которым можно прикасаться…               
Трогать их,
Перебирать…
Белые, чёрные,
Белые,
Западающие иногда,
Как наша жизнь
И всё же подлежащие ремонту,
Настройке…
Внутри него
Целый мир.
Струны,
Которые время от времени надо подтягивать,
Деревянная дека,
Педали…
Форте – пьяно.
Форте - пьяно.
Звонче – тише.
Быть может, на нём играл какой-нибудь тапёр
В начале века,
А, может, гимназистка,
А, может быть, олух,
Которого заботливые родители,
Так ничему и не научили,
Дырочки для канделябров…
Значит, когда-то горели свечи.
Его купила бабушка в Краснодаре
После войны
Для трёх своих дочерей.
А осталось оно у средней,
У мамы.
Сколько раз перевозили его из
Города в город,
Из квартиры в квартиру.
Поднимали по лестницам,
Затаскивали в подъезды,
Запихивали в контейнер.
Даже в восьмиметровой комнатке
военного общежития в Москве
хватало ему место.
И солнце в комнате,
И люстра горит,
И музыка,
И звонкий мамин смех.
В детстве, когда я был маленьким,
А пианино большим
 и я дотягивался до него.
Держался за чёрную планку,
Тыкал в белое пальцем,
Клавиши из слоновой кости
Мамины руки с золотым кольцом
клавиши
Чёрные, белые…
Разные…
Как наша жизнь.


Как земля или снег,
Как ночь и рассвет.
Между мелодией – знаки.
Между нотами – звуки.
Зима…
Бегают по клавишам пальцы, -
Звонче – тише…
Сижу теперь вечерами.
Наигрываю что-то…

Снова из его чёрного тела
доносятся звуки



               
                25. 10. 2001
                2. 12. 2001