Записки

«Когда-нибудь я снова буду смотреть на тебя так, как сегодня. Возможно, я скажу  те же слова. Вероятно, я даже буду думать о том же, что и в тот вечер. И мысли будут похожи на титры, которые я читаю про себя.  Но я не жду от тебя повторения. И с кем я сейчас уже не значит ровным счетом ничего.
« мой наполовину»- пронеслось в мыслях. Не хочу половин, полумер, получувств. Нет, это уже не наша с тобой лестница.
Я очень хочу увидеть тебя лет через пять, и понять, что сейчас все правильно.
Наверное, это та дорога, из которой я никогда не вернусь. Такой узкий путь, как по лезвию. Только не узкий, а скользкий. Я бы и прошла за тобой вслед, да гордость не пускает. Глупо, да?»


Утро. Серое дождливое утро ранней весны в городе, где дождь, льющий с неба третий день подряд абсолютно нормальное явление.
Такое же обыденное, как и снег в мае, как холодное лето, и неожиданная осень…


«Забывай про него…
Ну, пожалуйста, девочка моя, ну забудь, выкини, выдерни с корнем его из своей светлой и нетронутой цинизмом души…
Прощу, умоляю, заклинаю. Сотри его поцелуй со лба, вымой руки, плечи, смой с себя, его тепло, открой окно и пусть первый весенний ветерок сдует с тебя пепел, которым ты сама же себя и посыпала уходя!
Я так хочу быть с тобой.
Исправить невозможно, прятаться бесполезно, быть с тобой рядом невыносимо. Ты дышишь им, а меня душит ревность. Не моя, хоть и со мной. Закрываешь глаза под моим поцелуем, но не так, как хотелось бы. Ты же знаешь, зачем я пришел. Ты будешь моя, на эту ночь, а утром будешь прятать глаза в черном несладком кофе.
Я так хочу сделать тебя не такой как все. А ты бежишь от меня, отключаешь телефон, проходишь мимо…
Смотрю на эти семь цифр, и внутри все замирает. Я устал.
Прости.
Ты знаешь, как меня найти, где и с кем. Но самое забавное, что даже если и захочешь побыть рядом, никогда не наберешь мой номер, не позвонишь в мою дверь, не встретишь. Почему? Чего ты боишься, девочка моя? А я ищу тебя глазами. Твой силуэт, твою походку, твое видимое равнодушие, твои медовые глаза.
Ты никогда не вспыхнешь ко мне этим огоньком, этой искоркой. Ну и пусть. Переживу. Лишь бы вновь обнять эти плечи, лишь бы вновь скользить губами по твоей шее, лишь бы вновь стянуть с тебя узкие джинсы.
До утра я буду смотреть на тебя, ты будешь спать. И кто знает, может в одном из своих снов, ты увидишь меня рядом. Обманываю себя - не моя ведь… Веточка, надломленная».



«Да не хватило сил. Но  кто, если не ты?
Не отпускай меня, хотя бы 10 минут. Что-то не так. Кто научил тебя видеть ночью?
Нет, не отпускай…
Сколько еще пройдет?
Зачем ты показал мне звезды в полночь?
Зачем научил задавать эти бесконечные вопросы?
Я ведь жила и даже не думала, что так бывает, и не раз…
Сбежала с последней пары, бежала к тебе. У меня есть любовь… к тебе. А у тебя?
Ты не герой, ну и пусть. Я их никогда не встречала.
Слишком хорошо, меня это даже раздражает. Нас видели вместе вчера.
А, вдруг, я не твоя Сказка? Страшно…
Все свои секреты я спрячу от тебя в подушку. Не касайся этих звезд».


« Просто не всем дано любить. Но ты еще этого не знаешь, а я  хочу, чтобы ты просто улыбалась. Какая ирония…».

Последний троллейбус, никто не встречает…