На разлете, на изломе...
старый пленник, бледный страж...
Как близнец Петра творенью...
Как избыточный пейзаж...
Не к нему ль стремимся мыслью?
Не к нему ль летим стремглав...
А находим? Серый выступ...
А теряем? Мечт анклав...
В каждом мире мы имеем
Свой, в душе хранимый пик...
Только, все ж, по миру бреем,
Как голландский тот летник...
Дотянуться - это просто...
Только станет ли потом...
Той мечтою этот остров?
Где ни Пятниц, ни портов?...
Нет ни тех святынь,
Ни этих...
Все не так, как мнилось нам...
Солнце, ах, иначе светит...
И, вообще, сплошной бедлам...
Мы - стремились...
Мы - хотели...
Слишком долго?
Слишком вскользь?
Мы имеем - что хотели...
Почему ж... не удалось?...
to Amsterdam
© Copyright: Witangel, 2004
Свидетельство о публикации №104042201232
Свидетельство о публикации №104042201232
Рецензии
Глюк убил то, что писал я...
А написал я:
С днём рождения!
И самые-самые добрые пожелания!!!
Искренне, Андрей -
А.Бердников 27.05.2004 10:39 • Заявить о нарушении
А написал я:
С днём рождения!
И самые-самые добрые пожелания!!!
Искренне, Андрей -
А.Бердников 27.05.2004 10:39 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.