ты свари мне кофе, я верю твоим рукам...

       (Ирке Скварцовой, нах)


Свари мне кофе
    крепкий, как тысяча жизней,
        горький, как последнее слово,
немного соленый слегка подгоревший -
как слезы,
как вера,
как память...
    как нежность.

Свари и выпей вместе со мной
    эту жгучую жгучую смесь.
Эту терпкую ч0рную, как порой представляется
     смерть...
а после хочется спать или есть...

    НО!!! -
    хочется ЖИТЬ!
    хочется ПЕТЬ!


А ещё... -
    прикоснуться к твоему плечу
    и шепнуть: "Смотри..."
    Смотри: я люблю,
        я почти живой,
        Я - ЛЕЧУ!
    Ты плачешь?
        хочешь, чтобы кто-нибудь
        подкурил сигарету и принес вино,
        чтобы было тепло и легко,
        и светло,
        чтобы в квартире был очаг, был уют,
        а я умел бы правильно забить гвоздь...

    ПРОСТИ...
    Я знаю: меня там ждут,
    а здесь я не смогу встать в полный рост
        и собрать в ладони теплые
        фантики звёзд...

Ты свари мне кофе.
    Крепкий,
        горячий,
             горький.
Ты умеешь, я верю твоим рукам.
И дым сигарет, такой нежный,
    робкий и лёгкий
        превратится в тяжелый туман...

ПОЦЕЛУЙ МЕНЯ!
Прикоснись щекой к моему плечу!
...спасибо за кофе...
я почти как живой:
    я горю,
    я люблю,
    я - ЛЕЧУ...