ты исколола пальцы.. извела...
пустым огнем во тьме плясали свечи
в ту ночь, когда крапива расцвела...
открылась боль, которую не лечат
ожог ее отравленных ресниц -
пустая трата колдовского зелья..
лежит сухой, зажатый меж страниц
листок крапивы с ночи воскресенья
но светлый бархат нежного листка
стал темной тенью нового несчастья
и все еще болит, болит слегка
ожог чуть выше твоего запястья
к утру остынет.. и едва ли ты
поймешь, зачем в несущемся вагоне
ты все искал в душе своей следы
листка крапивы, что сжимал в ладонях..
и след кольца на пальце не болит -
горит, напоминая о сомненьях
и меж страниц закованный лежит
листок крапивы с ночи воскресенья...
21.04.2004
nettle
© Copyright: Миранда Грей, 2004
Свидетельство о публикации №104042101053
Свидетельство о публикации №104042101053
Рецензии