не мерьте рамками поэта,
не препарируйте слова.
эпоха прежняя отпета,
и муза старая мертва.
мы - не рабы ушедших предков,
не тень помпезного столпа.
зачем мерещится вам метка
их дряхлых слов на наших лбах?
их тяжкий груз - на наши спины?
прах их могил - на наш ковчег?
был век серебряный - и сгинул,
я возглашу железный век!
законы, стили, трафареты,
пыль книг истлевших желтизны...
не там, не там живут поэты,
их царство - от миров иных.
мы утонченно не сплетали
строф куртуазные венки.
мы - хриплый голос века стали,
его холодные клинки,
его окольные дороги,
ведущий к откровеньям бред.
мы - полоумные пророки,
познавшие и тьму, и свет,
его вопросы без ответа,
и песню – ту, что не допеть…
не мерьте рамками поэта,
познавшего и жизнь, и смерть.
не мерьте рамками поэта...
© Copyright: Брат Иоклий, 2004
Свидетельство о публикации №104041900766
Свидетельство о публикации №104041900766
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.