Тонкий вечер,
Из худых облаков
Скомканный…
Не понятый никем.
Собирался на новгородское
Вече,
Протискиваясь сквозь
Шпицерутены
Лемм.
А на небе
Зачинался тот самый бунт,
Который, как делателям
Лихой монеты,
Человечеству в горло завинчен,
Весом в изюмный фунт.
Давно оборваны с плеч
Эполеты…
Трутни слетелись на запахи пряной
Росы.
Обрядившись в коронационные
Плюгавенькие манишки,
Говорят, что
Они
Великороссы,
Проставляют на нечетных полях
Фишки.
Ветер выл, упираясь, желая дать
Сдачи.
А в кларнеты дули Карлы.
Опять с чьей-то навылет
Подачи.
Выкрадывали
Злополучные кораллы.
И. Клары по прежнему безутешны.
И не ложится на ногу скоротечное
Скороговорчатое слово,
Чтобы вот так, наподдать словесного пинка,
Тому, кто ждет его сегодня снова.
Вечер
© Copyright: Kvadratura, 2004
Свидетельство о публикации №104041900617
Свидетельство о публикации №104041900617
Рецензии