По стойке смирно стоит наша воля, мудрствуя.
Идем в редколесье сквозь заросли людей медленно,
Ступая кратчайшим путём на ступени матери,
Ибо времени нам жать на ботинки сверлом велено.
Пускай наш путь, как лишь миг проморгнет в сиреневом
Поднебесье, и выстлен наш путь незанятыми лавками,
Где спим мы, вбивая гвозди тупые в голову времени,
Чтоб стремало коней, как лесничий в опор вожжами.
Но бессмысленной высью не окажутся ступени всё таки,
Хоть понять их смысл даже нам не давать велено.
Много мыслей в стойбище смирного дерева.
На миг
© Copyright: Вахтанг Оселиани, 2004
Свидетельство о публикации №104041900168
Свидетельство о публикации №104041900168
Рецензии