Надо бы в церковь сходить,
да не кается.
Надо бы стих написать,
да не любится.
Март на дворе, а мечты
не сбываются,
Плачут ручьи.
Я гуляю по улицам -
Тенью,
живу - эмбрионом реальности
в тающем снеге,
гуляю по лунному
свету,
а утром - я строю кораблики
разные: белые, красные. Глупые.
Словно плыву по течению. Думаю -
прозой, пишу - натюрмортами. Верую
в почки набухшие. Делаю умности,
пошлости, глупости. Просто, наверное,
Это - весна.
Это - весна
© Copyright: Lonelylion, 2004
Свидетельство о публикации №104041800806
Свидетельство о публикации №104041800806
Рецензии