Здесь у художников

Здесь у художников есть только две дороги,
Ходить непонятым иль прорастать травой,
А большинство других живут как Боги,
С работы в магазин и сразу же домой,

Здесь ценят лживость, верят в нищету,
Всю жизнь расти, а там глядишь и старость,
Здесь под деньгами прячут пустоту,
А под слезами зачастую прячут радость,

Все лезет ввысь за силою и властью,
Оттуда так прекрасен этот свет,
Мне не понять их доблестное счастье,
В нём нет тепла и правды тоже нет.

Но как же жить? Не поломать мне крылья,
Возможно время падать, всё, пора…
И если к этой жизни вдруг остыл я,
Наверно, кончилась уже моя игра,

Здесь у художников похожи судьбы,
Нито стрелять, нито шагать в окно,
На каждого из них найдутся судьи,
И вспомнят всё и дорисуют дно,

Как рисовали самым лучшим, настоящим,
Есенин в Англетере всё сказал,
Как Маяковскому в весок пустили счастье,
Чтоб больше на страну ни клеветал,

Так лучше буду я всю жизнь Ван Гогом,
Пусть нищим, сумасшедшим, как изгой,
Ведь у художников есть только две дороги,
Ходить непонятым иль прорастать травой!