Такого не пишут в газетах

Я скидываю локтем на пол ворох жёлтой прессы.
Чёрная месса. Мозги словно под прессом.
Репортёрам всё известно, но мне не интересно,
Мне в рамках лжи тесно, от яда не воскресну.
Я каждый день и так вижу угрюмые лица,
Кандидаты в пьяницы и самоубийцы.
Хватает зла. Устала злиться. Хочется напиться.
От алмазов слёз не напрягаются ресницы.
А как же было б просто в этом мире из ситца.
Сияет солнце, шепчет ветер, щебечут птицы.
Спицы истории мелькают быстро,
И выстрел в грудь – холостой выстрел.
И счастье близко – безудержно близко.
Хочется летать – высоко или низко.
Пацифистка, рождённая лозунгом на трубах,
Радость смеётся, целует в губы…
А чёрные буквы газеты хохочут,
Кричат, обвиняют, что-то пророчат,
Глаза, прочь! Заклеиваю скотчем,
Проще жить в ночи, чем плыть в водах сточных,
Газетных. И я, закрыв глаза, швыряю на пол кипу
Бессмысленных бумаг, ворох дерьма, вранья и липы.
Всё, привет! Я на всё это накладываю вето.
Счастье – такого не пишут в газетах.