Пальцы дрожат, брыкается душа,
Что – то хочет уйти, но уже не спеша.
Потные руки терзают чужой, чёрный ствол,
Тело замерло в стойке, я забью этот гол.
*******************************
Не дыша, и не прячась, дуло я подниму
И мишень обозначу и цель возьму.
Странно, тешешься мыслью, что промажу я,
Но рука на собачке, уже не моя!
*******************************
И беззвучно напав, продырявлю мишень
И вздохну, и вспомню, что кончается день.
А потом пойду и напьюсь вина,
Дальше, будет не важно, ведь всё это игра!
*******************************
Смерть подышит в затылок и отступит на шаг,
Снова станешь решать, кто твой друг, а кто – враг.
Можешь знать на все сто, не поможет тебе…
Пуля – дура, летит, подчиняясь судьбе!
Выстрел!
© Copyright: Айрин Парм, 2004
Свидетельство о публикации №104041701043
Свидетельство о публикации №104041701043
Рецензии