Осталось немного

Осталось немного, затерты вчерашние скрины,
Из множества масок осталась одна, да присохла,
Сменившись куском заскриптованной мыслями глины,
В лице у познавшего боль и печаль скомороха.

Бегут огоньки, по расставленным шахматно стеклам,
Да плачут навзрыд сладким соком слепые березы,
Гусиные стаи летят на загадочный Готланд
Над лодками туч, вечно занятых мрачным извозом.

Мигает лампада, ей в такт удивляются струны
Отсутствию воздуха, дням что проходят без веры,
И пишутся песни с мертвящим звучанием лунным,
О тех кто ушел в недоступные взгляду пределы.

Мы их пропоем, даже станем честнее и лучше,
Отбросим мыслишки, желаньишки, все что мешает,
В надежде увидеть душой злополучные кущи,
Что названы кем-то давно удивительным раем.

А может не так, может просто окончатся строчки,
Гитара умрет среди старых, забытых игрушек,
И будут смеяться весной расклешенные почки,
Среди суеты и надменных людских побрякушек.