Мой отец был таким, как теперь мой сын.
Я не много об этом знаю:
Было холодно, в тесной землянке дым,
И картошка в золе, большая.
Кто-то добрый подал, - На, поешь, малЕц,-
Только руки малы и жжётся.
Оттого и заплакал тогда отец,
Что картошинка не даётся.
Не от боли заплакал – он и теперь
Боль любую без слёз выносит,
А от голода. Многоголовый зверь
Жизни детские рвёт и косит.
И несут оставшиеся в живых
В паспорт вписанный факт спасенья.
В Белоруссии мало осталось их –
Сорок первого года рожденья…
Сорок первого года рожденья
© Copyright: Наталья Фурманова, 2004
Свидетельство о публикации №104041301853
Свидетельство о публикации №104041301853
Рецензии