Художницей не стану

Художницей не стану потому,
Что сотен красок все мне будет мало,
Хоть все отдам старанью своему,
Но копия бледней оригинала.

Бог гениально все нарисовал
И воплотил в дыханье и объеме
Морской волны кипящий перевал,
И россыпь звезд на сонном небосклоне.

Но разве можно краски повторить
Рассвета утра и огней заката?
Любой шедевр – попытка приоткрыть
Завесу тайны – времени затрата.

Как ни любуйся, глядя в полотно,
Увидишь ты лишь Мастера уменье,
Картине вмиг меняться не дано,
Не испытать дождей, ветров волненье.

Ты не услышишь запах сочных трав,
И не растаешь в солнечной истоме,
Иссохший жаждой к ручейку припав,
Не ощутишь воды в своей ладони.

Немы рисунки, музыки в них нет,
Что может слить все звуки воедино,
Определяя каждой ноте цвет,
Чтоб заиграла красками картина.

А разве можно допьяна дышать
Своим твореньем, как в живой природе,
Все ароматы заново смешать
Согласно чувствам, времени, погоде?

Конечно, нет…Но рвутся души ввысь,
Энергией пространство заряжая.
И неумело я берусь за кисть,
Чуть-чуть ему в стремленьи подражая.