«Маэстро, туш!» - прокричу громко,
Как старшина – «Подъем!» - в казарме.
И, вслед за криком придет ломка
ночей бессонных победной армией.
Казалось – ужель еще есть место
Для новой бессонницы – полон штабель.
Для куличей заведу тесто –
Все лучше, чем поиск старых грабель,
Вернее все, чем плутать ночью,
Ломая лед, с тоскливым хрустом,
На рыхлых скатах канав сточных –
белые линзы видны так тускло.
Зачем? Куда? Завтра – праздник!
Уже сформирован список улиц.
Придет ко мне? В мой заказник?
Читаю жадно. Упомянули?
Нет. Опять. Пролетит мимо,
Звеня поцелуев счастливым хором.
А мне ли вербой цвела ива?
А смог ли я не смотреть с укором?
В кармане скомкан листок чистый -
Плацдарм секретный для жизни новой.
«Оружие к бою!» - уже, как выстрел,
и дрогнет строй, свернувшись подковой.
Маэстро, туш!
© Copyright: Дмитрий Мамлеев, 2004
Свидетельство о публикации №104041100882
Свидетельство о публикации №104041100882
Рецензии