Город в чёрном
из тоски, печали, страха.
Здесь свобода — как неволя,
повитухой стала плаха.
Красной Книгой сменим Брема,
в клетку слов пустых накрошим...
Здесь хрипит по кругу время,
словно загнанная лошадь,
и стекает с циферблата,
вязко капая годами...
И измена — как награда,
тянет жилы проводами.
Здесь слепое солнце греет
катафалки карнавалов,
и один из ста — успеет,
и умрёт дегенералом.
Отпоют, опохмелятся
под граненый перезвон,
и столбы украсят пальцы
жирной копотью ворон...
Ищет проклятое счастье
по подвалам вечной тьмы
дел заплечных добрый мастер
этот город. Это... мы?
Свидетельство о публикации №104041001233
Вадим Вештало 24.10.2006 10:45 Заявить о нарушении
сКа.
Сканди 25.10.2006 00:08 Заявить о нарушении