Для себя

Я этим миром отравился,
И вот, ко мне из темноты
Печальный образ появился,
И начал разговор на ”ты”.

Меня спросил, - За что страдаешь?
Зачем напрасно душу рвешь?
Добра зря зерна ты кидаешь,
Ведь урожай не соберешь.

Здесь, в этом мире все притворно,
Любовь и радость, и печаль.
Лишь монументы смотрят гордо
Куда-то в призрачную даль.

Тебя хочу сейчас спросить,
Чего ты в жизни этой ищешь?
Здесь некому тебя любить,
И обойдись телесной пищей.

Тебе нет места в этом мире.
Ты лишний здесь, пойдем со мной,
И там, в космическом эфире,
Ты вечный обретешь покой.

Здесь не хотят тебя понять,
И ты как белая ворона.
Бумагу нечего марать,
Кому нужны поэта стоны?

Любовь - мираж, надежда - глупость.
Все в этом мире - ерунда.
Здесь царствует сплошная тупость,
У каждого своя беда.

Взгляни на мир, здесь все как волки,
Загрызть готовы за кусок.
Усилия твои без толку,
Слезами мочишь ты песок.

Здесь каждый жив своей персоной.
Хоть трижды будешь ты поэт,
Стихи твои здесь променяют
На скудный дармовой обед.

Кому ты нужен, червь бумажный?
Зачем на части душу рвешь?
А, впрочем, ты поэт неважный,
В базарный день за строчку грош.

Стихами сжег ты свою душу,
А пепел злоба размела.
Спокойствие свое разрушив,
Напрасно ищешь ты тепла.

Имеет цену в этом мире,
То, что руками ощутишь.
Ну, а стишки твои в сортире
Порвет на листики малыш.

Когда покинешь ты арену,
Скажи, кто вспомнит здесь тебя?
Не бейся ты бараном в стену,
И так возьмет тебя земля.

И вдруг, мне в теле стало тесно,
Как будто я попал в подвал.
Ведь в этой тени бестелесной
Я самого себя узнал.

- Вот так, мой друг, - сказал себе я,
- Не дергайся и не спеши,
И потихонечку седея,
Лишь для себя стихи пиши.