Красавица, прости мои слова
И мыслей грех, лишенных всех приличий.
Прости меня за то, что я сорвал
Твой поцелуй, как знак иных отличий.
За то, что я посмел вообразить
Твою любовь, что станет мне уроком.
Прости, и, если хочешь, – возрази,
Еще есть шанс, судьба не стала Роком.
Не сорваны цветы, и добрый Бог
Нас не укрыл своим благословеньем,
И бабы-ежкин старенький клубок
Задумался, и замер на мгновенье.
И свадебного вальса «раз-два-три»,
И жаркое неистовство в постелях,
И долгие гулянья до зари,
Все – лишь мираж, тростинка под метелью.
Мы оба между «да» и «может быть»
В мучительных «а вдруг?», как в желатине.
Насколько проще быть перстом судьбы,
Лишь кистью, только маслом на картине!
Ну, помолясь, решились … Взмах ресниц,
– Простите, но … не стоит.
Миг – окончен.
Мы не превозмогли своих границ.
Ах, пожалеем! И, быть может, очень.
Мгновение
© Copyright: Евгений Хохлов, 2004
Свидетельство о публикации №104040700419
Свидетельство о публикации №104040700419
Рецензии