Ad Patres

Отец похож на скарабея –
с его сорокалетним стажем
перемывания посуды,
перебирания монет.
Они звенят, они редеют,
но я -- стальная, мне не важно.
Я не желаю! Я не буду!
Такая участь -- не по мне!

Гляжу на жалкую копейку,
и не могу не прослезиться:
заслужен мой упрямый принцип
ценою кровушки отца.
…Надеюсь, я в его семейку
добуду блага да престижа,
когда я буду старше, выше,
когда мне будет лет за -дцать…

«На кухне раскрошился кафель» –
как худшая из эпитафий.
Но я отнекиваюсь рьяно:
«Давай отложим твой расчёт!»
Водопроводный кран закапал,
а я прошу: «не надо, папа!»
«Нет, доченька, сегодня – краны».
А завтра – что-нибудь ещё.

«Ах папенька! Мне эти краны –
как кровоточащие раны.
Моя душа парит, а тело
гнетёт слепая нежить -- быт.
И я сражаюсь непрестанно
с твоей моралью оголтелой:
пытаясь выглядеть тираном,
Ты – раб. И все кругом – рабы.»

И на глазах мой папа тает
становится незримой тенью.
Он замирает – на мгновенье,
и умирает -- навсегда.
А я – всё та же, дочка злая,
неблагодарное растенье.

…И зацветает постепенно
В душе текущая вода.