мое
В те слова,
Что так жгут,
В твое чистое сердце,
Молчанье минут.
Я не верю тебе,
Долгожданным,
Родным,
От их правды остался
Лишь дым.
Панацея от бед –
Высота
Или сон,
Или мягкость воды,
Или пуля в висок.
Или все позабыть
И остаться,
Как все,
Потеряв свое «я»
В себе.
Свидетельство о публикации №104040701313