Улицы

Мысль выбивается
Из паутины дней.
Щурится на
Теоретическое завтра.
Те товарищи, что придумали
Магию лампочных огней,
Знали поступь нетвердую
Первомарта
Они…
В просини последних
Стопроцентных весенних звезд
Рассчитывали то самое
ГОЭЛРО-действо,
Которое после,
Наравне с немецко-революционным
Бронепоездом,
Приравняют к гению и
Злодейству.
Просто улицы,
Не то что четырехколейные
Проходные.
Сбитые в свитки бледные лица.
Обыкновенные городские выходные.
Наша помятая шоссейная…
Настойчивые выживания…
У нее лицо оспяное, асфальтовое.
Негодное для подражания.
И смотрений в весенние
Зазеркалья.
Там своя, изумрудная, травяная
Жизнь.
Очень громкие последние
Прощания
Устремляются в охрипшую
Сине-высь.
Просто делать не очень есть
Чего.
Я смотрю на такую
Странную улицу.
Чрез элементарное, озерное дно,
Элементарно сутулясь.
Ну а
Завтра куплю себе
Килограмм конфет,
Наемся ими и протяну
Ноги. Просто так,
Как какой-нибудь
Бубновый валет,
Посреди проселочной
Дороги.