На объеденных молью бумажных
Листах.
Впрочем, ест ли моль бумажные
Волокна…
Буквы с точками от рая в трех
Верстах
Смотрятся в мои, такие же
Бумажные
Окна.
В темном мире с вечера горят
Огни,
И в парадных подъездах
Лапотная мысль
Жмется к звездам,
Прогибая дни
Под свое крестьянствующее коромысло.
В той немой стороне, на окраине сизых
Морей,
Человеки ростом в сто аршин,
Бьют стекло зеленых, одиноких прерий.
И ломают созвездия
Неприступных вершин.
Я не знаю, точно.. какие там люди…
Может, совсем маленькие,
Но гордые,
Чтобы запросто хватать с тарелки горсть
Прелюдий
И бросать их прямо в холеные
Морды.
В трех верстах...
© Copyright: Kvadratura, 2004
Свидетельство о публикации №104040500806
Свидетельство о публикации №104040500806
Рецензии