мы писали книгу - по снегу углями,
выводили строки в ледяных страницах,
бесконечной былью, белыми полями,
и листы меняла стылая зарница.
на чернила много крови уходило,
но из стаи новый приходил на смену.
зимнего светила чахлое кадило
окунало перья в лопнувшую вену,
и текли по снегу новые потоки,
льдом живым алея, застывали в строки
под холодным ветром, из-за звезд летящим.
только не хватило крови целой стаи -
оборвались строки, по весне растаяв.
Волчий бог, ты слышишь? - да прочтет их зрящий...
четырнадцатый
© Copyright: Брат Иоклий, 2004
Свидетельство о публикации №104040500022
Свидетельство о публикации №104040500022
Рецензии