Я просто ненавижу свое бессилие

Помню то лето. Огромное небо над головой и звезды, какие не увидишь в городе, никогда не увидишь. В августе даже можно наблюдать Млечный Путь. Маленький шалашик на участке в 12 соток, костер и ночь, обвалакивающая землю. Разговоры, разговоры и воспоминания. Мужчина немного старше 50, мои отец и мать, и я, ужасно ненавидишая работать на огороде.
Я помню, что мы делились впечатлениями о прыжках с парашютом. Он прыгал много раз, я только один, но было что вспомнить. Потом он спрашивал, каковы мои планы после окончания университета, и очень советовал использовать любую возможность, чтобы поехать за границу. Учиться. Я не была уверена, что такое вообще возможно.
Костер затухал, он подкладывал дров в огонь. Мы уже поужинали, шашлыки из курицы заставляли меня полюбить курицу, которую я обычно не ела просто по причине лени.
Мне было лень обгладывать косточки. Забавно. Суп из полуфабрикатов, сваренный на костре, был необычно вкусным. И немного вина.
Иногда  он приезжал сюда один, иногда с женой, которая была хорошей подругой моей мамы в течение последних 30 лет. А может быть и больше. Мама как-то рассказывала, как они познакомились с дядей Сережей. Это было интересно.
У него были проблемы с алкоголем. Запои, очень длительные запои.
Это не могло пройти бесследно. Не могло.
Сейчас я за рубежом, я со странной иронией думаю, что его пожелание для меня было как предсказание. Я учусь в Соединенных Штатах.
Снова вижу то лето, мысли скачут и рвутся на отдельные неразличимые фразы.
И снова этот бесконечный стук в мозгу, который не желает прекращаться, и который начался с первый прочитанных слов в ICQ, написанных моей мамой:
« Дядя Сережа в морге. Рак.»
*  *  *