говоря о страхе

страх не путь - грубость ненужной веры.
путь к себе уложен каменьев серой,
ноги в кровь разбивая, бежишь на плаху,
сам себя не жалея, т.е. без страха

голову на бревно положишь тихо,
глаз белизну прикрываешь, мигом
веки солнце красят гуманно
в цвет той самой, что пахнет обманно

ржавым железом, волков созывая.
грубо смотрит палач. вдыхая,
помни, что он это просто ты же...
не трави себя, дыши тише!

рот иссохнет, попросишь выпить,
сам себе принесёшь в корыте
грязной воды, но сладость эту
выпьешь так, словно вино. к лету,

будешь мечтать, написал бы ты книгу,
тысячу дел переделал бы мигом...
может даже успел бы жениться.
уговорив себя, глянешь на лица,

жаждущих крови, тебя окруживших,
каждый из них, тебя переживший,
будет лишь частью тебя, ты запомни,
в каждом из них прорастут твои корни.

но и в глазах у каждого ты же...
каждый из них тяжко дышит.
и не поможет тебе даже вера,
она, как каменья в ногах - сера...

простить не в силах, продать не смея,
сама лишь только себя лелея...
но ты ей верь, и она всё сможет,
даже если под ложечкой гложет...

прости себя, ведь главнее это
всего на свете, и даже лета.
а книгу кто-то другой напишет...
ну всё молчи, становись всё тише,

палач топор свой занёс, готовься,
сейчас вот-вот упадёт, не ссорься
с собой теперь... уже не поможет,
на суету сует это всё похоже.

ведь страх - твой путь, и бела вся верa.
и путь твой вновь украшают серой...
а дева смоет и кровь на плахе,
себя не жаль, говоря о страхе.

2.04.04